Até hoje,
Não coloquei na praça,
Doidice exata
Amor demais.

P.M.

Vento

Que leve pra longe.
Distância necessária que colabora com a morte,
embora seja a melhor saída pra vida.

P.M.

J:

Eu vou escrever, hoje, como te escreveria se, um dia, fosse realmente te escrever.

Me faltou inspiração, me incomodou o vazio, me despertou vontade de mudar, me fez querer ser maior: então retomei tua imagem de volta (Quem sabe não resgato o brilho da minha pele e a saúde do meu corpo?)

O que eu te diria?

Pra começar, algo que não soasse muito forte.
Estipularia uma medida exata, pra começar.
Querendo ser tanto, reduzindo ao pouco,
Mentindo aos outros, encaixando-me no papel ideal pra mim.
Pra começar.

Então:
Queria te ver, sinceramente. Sentir, de alguma maneira, alguma emoção como a que passou.
Preenher o vazio, suprir os desejos, submeter-me a parte mais fiel de mim.
(Foi muito forte?)
Era lindo espelhar o brilho nos olhos, finalmente.
Era aquilo, afinal!
E nao tinha nascido pra ser diferente...

...mas como morreria?
(se é que não morreu).

Tenho andado opaca, sabe?
Não há de se falar em brilho.
(Não em mim.)
Existe uma cor, lógico.
(Confundida, indefinida.)
qualquer cor opaca que se mistura ao nada e não brilha.

Algo como eu...
(Vazia...)

Ah, (meu) amor. Nada seria mais eu do que eu contigo.
Minhas atitudes não corresponderam aos meus desejos.
(Andei mentindo...)
Uma pena tudo isso...
(Pelo menos, é o que eu penso)
Uma pena...

Mas, saiba: no fundo te queria e me queria como eu era, daquele jeito:
Por tu.
Sinto saudade dela: enfrentando chuva, sorrindo ao acaso, esperando-o, ansiando pelo que vinha pela frente (onde ninguém sabia onde chegaria),
(mas todos imaginavam que seria lindo).
Eu costumava ser ela e ela era feliz.
(Saudade dela).

Se eu te contasse tudo o que senti e fiz, as coisas não mudariam, eu sei.
É o que a razão me diz, os olhos enxergam, a vida faz pensar.
O que incomoda é o algo que não se compreende.
O ininteligível mundo do que não aconteceu e que, muito foi desejado.
Mais do que sempre.
(Nem coube em mim)
Extravasou o papel que, achara, desempenharia na vida.
(Transcendeu...)


O que mais incomoda é o tempo que passa sem te ver.

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Anônima.
(embora pense-se que sim,
nunca rasguei o véu que cobre o rosto)


Obs: Rotterdam te fez um elogio.
Andei te amando, desde entao.
Perdão.

Contrabando regado a má vontade

Não era bom em nada, sabia, não era bom.
Até fingia mas, no fundo restava o vazio de não conseguir ser suficiente pros outros mas, principalmente pra si.
Seu histórico não era alegre, nem triste.
Não se tratavam de grandes emoções, aliás, não se travavam grandes emoções na sua vida.
O pior era que não se rebelava contra isso.
O melhor era que não estava completamente insatisfeito.
Melhor?
Não se tratava de melhor ou pior!
Se tratava de ser médio.
De viver médio, de agir médio, de apreender, buscar, ser, pela metade!

Nada de guerras contra si.
Algumas mudanças de cabelo radicais (só pra ver se destacava-se) mas, nenhuma guerra relevante.

Alguém o disse que perdera o controle, um dia.
“Mas não foi completamente”
É, sabia : nunca seria.

Gostaria de chorar forte ou sorrir alto mas, estava fadado ao simples.
Estava longe de explosões.
Sabia que poderia ser o melhor ou o pior mas nunca o seria.
Havia pouca vontade.
De tudo.

Colocou a mochila nas costas, pegou 5 reais e pensou: compraria uma tesoura nova.
Mais uma vez, pairava – no abismo – entre matar-se ou não.
Era quando modificava os cabelos.
“Dessa vez vai ficar ótimo”.

(P.M.)

Resumo de si.

Ela buscava um meio de não pensar sobre aquilo. Nao falar sobre aquilo, nao escrever a respeito, nao sonhar com nada parecido.
Todos os meios que encontrara, haviam sido fracos o suficiente para serem derrotados em cada instância que os dispusera. Em cada caminho que os colocara pra percorrer.
Perdera. Perdera de disputar contra a mnifestação daquilo em si. Perdera de tentar dominar-se. Domar-se. Submeter-se à razão, coesão. Perdera.
Naquilo nao havia coerência. Não existiria meio de interpor uma razão sequer que fosse pra determinar sua extinção. Nao era destrutível.
Aquilo era ela.
Era em que havia se transformado durante aqueles dias. Aquele dias desde que resolveu se resumir àquilo.
E conseguiu.
Conseguiu se resumir.
Fez-se menor.
Ela.
Ela...
Quem era ela?
Até que ponto havia resolvido se perder?
E...
desde quando desistiu de se encontrar?
Ela?
Ela sou eu.

(P.M)