Nada
Na verdade nada funcionaria aqui, nesses dias.
Sem qualquer inspiração, qualquer vontade, qualquer amor...
Entao fica esse texto: sem texto...
Fica esse vácuo, essa lacuna, esse nada.
Cada pedaço de palavra inútil, cada versar sobre algo inconsequente, cada loucura que se quer e nao se tem.
Falta emoçao, falta vontade, corpo e forma de ser fiel a algo que lembre sol mesmo sendo brisa e que lembre a brisa mesmo sendo sol...
Falta poesia. E querer-se.
Entao fica esse texto.
E finda esse texto sem tantos textos mais...
(P.M)
Sem qualquer inspiração, qualquer vontade, qualquer amor...
Entao fica esse texto: sem texto...
Fica esse vácuo, essa lacuna, esse nada.
Cada pedaço de palavra inútil, cada versar sobre algo inconsequente, cada loucura que se quer e nao se tem.
Falta emoçao, falta vontade, corpo e forma de ser fiel a algo que lembre sol mesmo sendo brisa e que lembre a brisa mesmo sendo sol...
Falta poesia. E querer-se.
Entao fica esse texto.
E finda esse texto sem tantos textos mais...
(P.M)
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